Ode à Cassandre

                Mignonne, allons voir si la rose

                Qui ce matin avait déclose

                Sa robe de pourpre au soleil,

                A point perdu cette vêprée

                Les plis de sa robe pourprée,

                Et son teint au vôtre pareil.

                Las ! voyez comme en peu d'espace,

                Mignonne, elle a dessus la place,

                Las ! las ! ses beautés laissé choir !

                Ô vraiment marâtre Nature,

                Puisqu'une telle fleur ne dure

                Que du matin jusques au soir !

                Donc, si vous me croyez, mignonne,

                Tandis que votre âge fleuronne

                En sa plus verte nouveauté,

                Cueillez, cueillez votre jeunesse :

                Comme à cette fleur la vieillesse

                Fera ternir votre beauté.

                        Pierre de Ronsard, Amours (1553), puis Odes

                                  (sous le titre « A sa maîtresse » 1584)

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                                          Mon rêve familier

                    Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

                    D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,

                    Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même

                    Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

                    Car elle me comprend, et mon c½ur, transparent

                    Pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème

                    Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

                    Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

                    Est-elle brune, blonde ou rousse ? – Je l'ignore.
                    Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore

                    Comme ceux des aimés que la Vie exila.

                    Son regard est pareil au regard des statues,

                    Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a

                    L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

                                               Paul Verlaine (Poèmes saturniens 1866)

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                                               A une passante

                    La rue assourdissante autour de moi hurlait.
                    Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,

                    Une femme passa, d'une main fastueuse
                    Soulevant, balançant le feston et l'ourlet ;

                    Agile et noble, avec sa jambe de statue.

                    Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,

                    Dans son ½il, ciel livide où germe l'ouragan,

                    La douleur qui fascine et le plaisir qui tue.

                    Un éclair…puis la nuit ! – Fugitive beauté,

                    Dont le regard m'a fait soudain renaître,
                    Ne te verrai-je plus que dans l'éternité ?

                    Ailleurs, bien loin d'ici ! trop tard ! jamais peut-être !

                    Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
                    Ô toi que j'eusse aimé, ô toi qui le savais !

                                                      Baudelaire (1860, « Tableaux parisiens » 1861)
                                                                         (Les Fleurs du mal)   

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